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搁下毛笔，昭灵低头看自己执笔的手，拇指上沾有一块墨迹，他取来丝巾，想擦去墨迹，那墨迹还没干，在手掌上洇开。
端详自己的手掌，昭灵想起刑徒攻打孟阳城那日，也是他亲手射伤越潜那日，残阳似血，晚霞照耀下，他的手上也仿佛沾染鲜血。
昭灵起身走至水盆边，将双手放在冰水中清洗，冷得打寒颤。
南下云越，不是来游玩和享受，他身负重任。
这些天来，昭灵不在乎入宿的地方是屋舍还是山野，不在意下腹的食物是否可口，也记不清自己有多少个夜晚，辗转反侧，夜不能寐。
帛书的墨字在逐渐变干，油灯越来越暗，小小的灯芯浸泡在油里，灯芯已经烧去一截，像似即将熄灭。
昭灵挑亮灯芯，他卷好这封回复太子的帛书，将帛书放入木函里，等太子收到这封回信，得是好几天之后了。
走至
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